Winter

 Die Badebucht im Winter

Drei Boote liegen zugeschneit,

zur Hälfte nur an Land gelegt,

im Weiß vergessner Einsamkeit,

wo sommers sich die Welt bewegt.

 Die Sonne hängt im Kahlgeäst

des fahlen Uferweidenbaums,

der grau im Blau sich spiegeln lässt,

kein Abbild eines Wintertraums.

 Zum langen Steg führt eine Spur,

ein Stiefeldruck, kein Badeschuh.

Die Stapfen da bedrücken nur,

gespenstisch wirkt die kalte Ruh.

 Da bricht ein Strahl die Nebelwand.

Kristalle schüren Feuer auf.

Gefunkel her von See und Land,

solch Öde nimmt man gern in Kauf.

© Ingo Baumgartner

Aus der Sammlung Winter